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Cosis de domingos 2.
Cosis de domingos.
A veces me da pena la gente que va con paraguas por no poder permitirse ir bailando bajo la lluvia.
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El abrazo con complejo de puñalada, el beso que se hace espinas y el hijo de puta que se convirtió en poesía. Así, todo al mismo tiempo.
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¿Sabéis de esa calada que le das al cigarro intentando que no caiga en las sábanas los 4 dedos de ceniza? Pues en la vida todo igual.
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¿Todavía estáis vivos?
A ver si cuándo os vayáis a morir lo ponéis aquí también para que lo celebremos todos.
Los reyes sicóticos han venido a verme. Y me han vuelto a enamorar. Ala, a pasar un buen día.
A mí los reyes me han echado de mi casa.
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A veces tengo ratitos para hacer cosas.
A veces tengo un ratito para hacer cosillas.
Ya es que salimos de la cama para cualquier cosa. Buenos días. O que lo parezca.
Página 1 de 366 dice, estoy yo ahora para leer.
Llevo 26 horas despierto porque la puta bida tete y las droga, la navida y su puta madre son todos unos hijos de puta y yo debería callarme.
Año nuevo, deseos de morir nuevos.
Espero que cuando caigas en el olvido te partas un par de costillas.
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Una puñalada en el costado izquierdo para todo el que te dice hoy ''nos vemos el año que viene''.
Para todos, si puede ser.
Yo lo que le pido a esta navidad es la eutanasia.
Si Freud y Lynch hubieran coincidido en el tiempo, hoy el psicoanálisis se haría con Prodigy de fondo y varios gramos de speed en la mesa.
Y PRÓSPERO AÑO NUEVO.
Y ahora quién va a pagar la coca?
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Intentando subir de nivel en cada asalto. En proceso. 55x80cm.
Muy lento, pero en proceso.
Vengo a decir que nadie ha votado al PP, han salido solos.
Amanece, que no es poco. O somos pocos. O yo qué sé. Buenos días.
Y PRÓSPERO AÑO NUEVPFFFFJAJAJAJJAAJAJA.
El chocolate como sustituto del bate de béisbol.
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Buenos da... Buenos dio... Buenos... Dais... Buenos... Mira, déjalo. Viernes.
- La vida son dos días. - Domingo y lunes, ¿no?
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A veces al abismo también le late su corazón de mierda.
Yo ya venía muerta de serie.
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Estoy recogiendo firmas para que os vayáis a tomar por culo.
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Y su coño. Sobre todo su coño.
La cerveza fría, sus minúsculos lunares, la droga buena, el cine experimental y Bukowski.
La hostia al final del túnel.
Yo es que pienso en la poesía y me coméis la polla todos.
Te quiero, pero en eternidades sucesivas aisladas.
Estoy hecho de creencias, carencias y opiniones de mierda. Muchas opiniones de mierda.
A veces me da por hacer cosis.
A ver cuándo quedamos para no hacer nada juntos.
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No se puede odiar a todo el mundo. No da tiempo.
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Se puede ser feliz si aprecias cosas como la cagada matutina.
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Vaya otro unfollow de alguien que se esta enamorando de mí y prefiere alejarse que sufrir. Digo yo.
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Para Fin de Año no os preocupéis por el traje, si vais ir de gilipollas igual.
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